passereau du bois

une petite maison de bois tendre, un petit logis d'oiseau chanteur, il ne m'en faut pas plus, rossignol de cire, bougie de printemps, car je le sais bien cette vie ne dure pas, les couleurs n'attendent pas, les chemins se font comme ils s'en vont, alors rouge-gorge, passereau des cimes enneigées, j'écris dans le bleu si haut, de jolis contes de fées.