ZEBRURES

16 mars 2015

2015 16 03

De la flaque, De l'eau barbare passant un mur, Quelques paupières salines luisent sur la roche, Caresse du ciel aux errants, De l'eau mûre sur l'ocre sableuse, Fable, bourrasques. Etre là, se créer des lieux, des paysages, au-delà de l'imagination, le...

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11 mars 2015

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11 mars 2015

2015 11 mars

J'envisage l'écriture comme un carnet de bord, imaginant que cet objet là supporterait les contractions, les glissements perpétuels. Les mots ne servent qu'à porter, transmettre dans l'obscur paysage, ils servent autant que des bras déplacent, autant...

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7 mars 2015

07 mars 2015

Je te parle de la beauté des âmes, des ravins, de la campagne avec cet or qui submerge l'été, de ces traits noirs qui fusillent le bleu vif, des herbes luisantes, des vaches qui ruminent, vivent, je te parle de la beauté des âmes, du château que tu pourrais...

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7 mars 2015

07 mars 2015

Un panneau de particules, corps, corps dans la musique, conscience en miettes étirées partout sur le goudron fumant, sous le soleil, le soleil revenant. Comme freiné de silence, dissous de trop de silence, corps en état poétique. C'est une voix sans portée,...

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7 mars 2015

06 mars 2015

Fêlée cette habitude d'errer au coeur de géraniums imaginaires, écrire à quatre mains l'impossible échange entre le soleil et la terre, l'humaine, la glaise, la source vive pulvérisée sur les parois, les mains chaudes dans la couleur, l'histoire de créatures...

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2 mars 2015

sur "Je cherche le socle de quelques mots banals" André Du Bouchet

Je cherche, Le silence long à atteindre, La rondeur de la mousse, De la mer, qui abat le bleu Du ciel en rouleaux, Je cherche, La vibrante étrangeté, Qui fracasse les digues, Le béton laid de l'orgueil, Je cherche, Posé sur l'océan. Nicolas Vasse

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1 mars 2015

sur Hokusai "Le poète Téba à cheval et son serviteur dans un paysage de neige."

Pétales de neige, des masses pèsent et enrobent le paysage, l'eau sourde, si bleue, la nuit borde le réel. L'homme se détache, monte sur le pic, se confond entre les cimes, l'homme sort des vivants. Les saisons tombent là où reposent les sons. Nicolas...

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1 mars 2015

L'essence c'est d'écrire vite, de s'acharner à

L'essence c'est d'écrire vite, de s'acharner à ouvrir la boîte, tout ce qui se cache et se dérobe en nous, l'essence c'est l'inaudible extinction de la voix sur la vitre froide, le secret serment de l'aube et du crépuscule. Entre les mains ces filets...

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1 mars 2015

aride

Un semblant d'été, autour de la bouche esquisse, quelque chose des bords du monde, d'avant le noir. Il n'y a que la musique, que cette parole faite d'échos, qui libère, qui rappelle. Ce tas qui marche dans les rues, cette ossature creuse un sens qui ne...

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