04/10/18

Quelques croquis sur la table, les yeux vagues, dans l'impasse, rives, une terre glaise attend la venue du brouillard.

Sapins, haies de vert, l'épais entonnoir où filent les mots restés morts, assourdis de végétal fumant.

Le fleuve finit sa course sous tes pieds, là même où puise l'armée de bois, en feuilles et sanglots.

 

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